Accroupie dans la vasque blanche, le pommeau serrée par ses deux poings crispés, la petite femme put enfin pleurer. Elle sentit ses larmes plus chaudes que le jet de l’eau de la ville. Elle eut le réflexe stupide de lever sa face troublée vers le ciel, pour implorer. Pourtant athée féroce. Dieu pas plus au ciel que sur le plafond de la salle de bain. Et le spectacle de la peinture effritée pas plus réconfortant que l’idée même de Son existence. Assez vite, le temps qui lui était imparti par la contenance du chauffe-eau fut écoulé. Il fallut refermer le robinet et arrêter de pleurer. La ruse consistant à noyer les petites eaux dans les grandes avait cet inconvénient que l’échéance était courte. L’appartement était vide. Elle ne se jouait qu’ à elle-même la comédie de l’absence de souffrance.
